GO, DANI, GO!

Ontem, um fotógrafo do Jornal da Tarde (que por acaso passava pelo bairro da Luz), registrou a briga acima.

Em uma sociedade tão maldosa e preconceituosa como é a dos Estados Unidos, certas coisas são normais e até esperadas. Tsc, tsc.
Hoje vi uma nota sobre a “polêmica” causada pela foto de capa da última edição da Vogue, na qual figuram o jogador da NBA LeBron James e a top Gisele Bündchen.

O rolo é o seguinte: numa época em que os pêlos do povo americano estão arrepiados por causa da campanha presidencial, na qual é provável que seja eleito o primeiro presidente negro da história do país, a questão racial está mais do que inflamada. Aí, algumas organizações anti-racismo resolveram se manifestar contra a publicação, reclamando que enquanto o cara posa de uniforme, bola de basquete, cara de fúria esportiva e abraça uma Gisele linda (pra variar), maquiada e de vestido de festa, a imagem que a fotógrafa quer transmitir é a de um “King Kong que toma à força a garota branquinha”.

Acho, sinceramente, que isso é coisa de gente que tem o preconceito enraizado além da conta. Claro que não sou ignorante a ponto de não saber nada sobre a história americana e sobre o quanto os negros sofreram para conquistar o que têm hoje, mas acho que enquanto uma dor não é esquecida, é impossível dar um passo adiante.
Eu sou branca e não sei o que é sentir contra mim qualquer ação de preconceito racial e isso, aos olhos de alguns, pode parecer insensibilidade minha. Não é, e quem me conhece mesmo entende.

O que acredito, neste caso, é que quanto mais a gente procura problemas, mais eles aparecem e mais nos incomodam. Não há vida, não há sociedade sem problemas. Todo mundo se amando e se chamando de irmão – com pureza de sentimentos – é uma utopia mais do que burra, que só leva à decepção.

Não achei a foto nem um pouco racista. Se pensarmos bem, o que ela mostra? Um cara, jogador de basquete (da NBA, famosa mundialmente por suas ‘feras’ no esporte), fazendo cara de quem quer dizer “vem pegar a bola, que eu quero ver!” e a Gisele, uma das maiores top models do mundo, fazendo exatamente o que a profissão dela exige: posando sua beleza em um vestido assinado por um grande estilista.

O problema, assim como a arte, está nos olhos de quem vê.
Se a pose fosse diferente, como por exemplo, um de costas para o outro, alguém ia reclamar que isso representa as duas raças se dando as costas. Ou se ela estivesse em cima de um banco e se mostrasse maior que ele, o povo já ia falar que a intenção da fotógrafa é dizer que a raça ariana é superior. Ou até, se ele a pegasse no colo e desse um beijinho, teria gente dizendo que o negro está se rendendo ao seu maior inimigo, porque negro tem que ficar com negra e essa coisa de pegar branquinha é negar a raça.

O que estou querendo dizer é que, quando as pessoas insistem em ver chifre em cabeça de cavalo, fica bem difícil conversar.

Dia desses ouvi falar do Interpol.
Os caras são de NYC e fazem um som legal demais.
Adorei.

Encarnei numa música chamada PDA, que é do primeiro disco deles (já estão no terceiro). Ela é um daqueles sons que me fazem ter um monte de sensações interessantes. No ápice, sinto-me sedada, juro. Com vontade de voar.

Recomendo.

O pior de aguentar gente folgada é que certas coisas são tão absurdas que chega a ser constrangedor falar qualquer coisa. Ontem foi assim.

Estava no ônibus, vindo pra casa. Era um modelo daqueles pequenos, com pouco mais de 20 assentos e apenas um para passageiros especiais - este, ao lado do motorista.

Peguei o dito cujo no ponto final (metrô Imigrantes) e segui. Já nos primeiros dois pontos todas as poltronas foram ocupadas, afinal, eram quase 19h de uma quinta à noite.
Quando chegamos no ponto de maior movimento (em frente ao metrô Alto do Ipiranga), várias pessoas já esperavam. Menos que o normal, mas mesmo assim eram mais de dez.
A primeira a entrar foi uma senhora de cerca de 45 anos, forte e muito bem disposta. De cara, sentou-se no único assento disponível: aquele para passageiros especiais. Até aqui beleza, porque se não há passageiros especiais o uso desses assentos é livre.
Depois dela entraram todas as outras pessoas. A última era uma mocinha cega. Quando ela entrava, a mulher sentada no banco especial virou pra trás e falou: “entra lá por trás que é melhor pra você! Alguém leva ela lá pra trás!”. O motorista concordou.
Aí, a garota desceu do ônibus e com ajuda, entrou pela porta de trás.
Eu, que estava no assento bem em frente à porta, levante-me e cedi o lugar. Não por pena, mas porque ela precisava mais que eu e aquela era a poltrona da qual ela poderia sair mais facilmente quando chegasse ao seu destino, uma vez que aquele ônibus costuma lotar e quase que salta gente pela janela.
Ok.

Aí pensei: Por que raios seria melhor pra ela sentar-se aqui atrás? Por que a mulher não cedeu o “trono” ao lado do motorista?
Óbvio que o melhor lugar para um deficiente visual (sei que isso vai contra o politicamente-correto, mas é a expressão que mais define o que preciso contar) é sentado, ao lado do motorista, por motivos relativamente simples:
- localizar-se torna-se mais fácil, pois o motorista é o mais indicado para alertá-lo sobre onde descer.
- mover-se torna-se mais fácil, pois todo o povo fica (mais) apinhado depois da catraca.
- fora a questão da segurança e do conforto.

Enfim. Pensei em chamar a atenção da mulher, do motorista. Fiquei indignada.
Mas, como sempre, minha impotência diante de tamanha cara-de-pau me constrangeu a ponto de eu não falar nada, e a sem-noção da mulher do “trono” nunca vai aprender essa lição de bons modos.

Heather Mills, ex-mulher de Paul McCartney, disse estar ‘muito contente’ com a decisão final do juiz que presidiu a última audiência de um dos mais caros litígios da história. A bonita, que se deu bem, só precisou ficar 4 anos casada com um dos maiores gênios musicais de todos os tempos, ter uma filha e fazer bastante escândalo pra ‘levar’ quase 25 milhões de libras pra casa.

No lugar dela eu também estaria ‘contente’. Mas como não estou, limito-me a dizer que essa pilantra não é digna de nem de um décimo do respeito que a unha do dedinho do pé do Paul merece.

Há algum tempo sou adepta de uma filosofia que eu nem sabia que tinha nome, e muito menos que havia por aí outras pessoas que pensam de forma semelhante.

Esta semana li que um cara lá do Sul do país resolveu criar um clube para defender a idéia e suas boas repercussões pra quem busca qualidade de vida.
Tô falando do “Nadismo”, que eu singelamente chamava de “esvaziar a mente”.

De cara, o nome do bagulho faz rir, e ele é tão simples que dá mais vontade de rir ainda, pois quem toma conhecimento racha o bico e, debochando, reflete: “como não pensei nisso antes?”. Mas depois pensa mesmo.

Enfim. Pensar é o grande segredo, a religião dessa corrente. No entanto o negócio é pensar em nada. Isso mesmo: perder alguns minutos do seu dia (o cara que registrou a idéia antes de mim sugere 45) pensando em absolutamente nada pode contribuir para a diminuição do stress.

Claro que se puxarmos pelo stress e por todos os danos à saúde que ele provoca, seguir o Nadismo nada – com o perdão do trocadilho – mais é que cortar o mal pela raiz.

Não é preciso frequentar igrejas, reuniões semanais ou abdicar dos prazeres da vida para adotar essa filosofia. Basta ter como compromisso, uma vez ao dia, parar tudo o que estiver fazendo e fazer nada. Pensar em nada. Nada, nada, nada.

O FUNDADOR Marcelo Bohrer criou o clube, que tem como marca um cubo branco: vazio

Para praticar, reserve alguns minutos (quem sabe 45?) do seu dia para:

Esquecer os compromissos e curtir o momento sem pressa.
Não se preocupar com o certo ou o errado (o Nadismo não tem propósitos).
Privilegiar o silêncio (principalmente o interno) e a imobilidade.
Tentar não pensar produtivamente. Tentar não pensar em nada.

Garanto que faz bem.

O dia-a-dia social no trabalho é complicado… Tanto que posar de samambaia é ótimo de vez em quando.
Ó, não estou defendendo a passividade e muito menos a inércia profissional, tá?
Falo de fofoca mesmo.

Porque tem hora em que o melhor é ficar quieto. Mudo. Sem emitir opinião, mesmo que nossas intenções sejam as melhores possíveis (”opinião? O que é opinião?” Samambaia que é samambaia não sabe o que é isso. Aliás, quem já viu Samambaia contar história que atire a primeira pedra).

Também tem hora em que o negócio é fingir-se de cego, pra não vermos indiscrições que as pessoas, vez por outra, cometem (”ahn? o quê? nem vi!” Samambaia não tem olho).

Ou ainda aqueles momentos em que se fazer de surdo é, de longe, a melhor política. Se não dá pra deixar de ouvir, pelo menos reserve a memória pra coisas mais úteis, no melhor estilo “deixa pra lá” (às vezes ela parece até prestar atenção ao redor, mas repare bem. Ela só se balança pra lá e pra cá, não ouve nada e não tem cérebro - Samambaia não tem cérebro e não oferece perigo algum. Juro!).

Pra mim essa filosofia tem funcionado, e tenho tido a maravilhosa vantagem de manter-me alheia ao que não interessa. Samambaia total.
Bom senso é tudo, minha gente. Sempre, sempre.