GO, DANI, GO!

Pintei a porta da frente da minha casa de roxo. É, roxo. Pintei só por dentro, claro, pra não causar no condomínio, mas matei minha vontade de deixar mais uma coisa do meu jeito. O Marido reclamou quando falei o que queria fazer. Não da pintura em si, mas do roxo: “Também tem um homem morando nesta casa, sabia?”, mas depois curtiu. Sorte dele mesmo, porque não é qualquer um que tem a sorte de ter uma Mulher tão criativa como eu.

Contei com a ajuda do amigo Ivo na parte técnica (quem disse que eu sabia que precisava lixar a porta? Que o melhor pincel é o de lã de carneiro? E que é preciso dissolver a tinta?) e mandei ver: uma, duas, três demãos – com o cuidado de proteger o batente e a parede com fita crepe – e PARLA! A porta ficou linda e descobri que, se nada der certo, posso ganhar a vida como pintora nas obras do meu amigo arquiteto.

Pronto, contei. Agora voltarei ao meu próximo plano: a parede da estante de livros.

Rá.

Depois de muito pensar, decidi o que fazer pra ficar rica logo. Vou escrever um manual “Cuidando da Casa – For Dummies” para ensinar os homens (os casados, principalmente) a ajudar com os serviços domésticos. Quem sabe, de quebra, eles também passam a entender que as esposas não são seres mágicos que resolvem tudo com uma torcida de nariz.
NÓS TAMBÉM ficamos muito cansadas e de saco-cheio dessas tarefinhas tediosas, as quais, a rigor, não produzem nada além de cheiro de limpeza.

…….

Porque olha aqui meu amigo, trabalhar fora, manter a casa limpa, lavar e estender roupas, cozinhar de vez em quando, estar sempre ajeitadinha, de unhas feitas, cheirosa e disposta a receber pessoas em casa (sem aviso) e o que mais vier depois que o povo for embora não é mole não, malandro…

Ainda bem que somos uma forma de vida superior. Se não, o relacionamento homem-mulher seria impossível. Vejam bem: IMPOSSÍVEL.

Santa Eva.

Sabe o que me deixa realmente PUTA? Ok, ok, alguns podem dizer que tudo me deixa fula da vida, que eu sou a rainha da reclamação, mas nada me deixa com mais vontade de sair por aí dando dentadas na parede do que ter que brigar, bater pé e telefone pra ter o que me é de direito.

Porra.

Tive o maior pau com certa fornecedora de telefonia. Cancelei uma linha e quatro meses depois ainda recebia contas pra pagar. Aí precisava ligar, esperar na linha, me irritar com as Patrícias Elaine, Brunas Heloísa e Helenas Desirrée da vida pra tentar ser atendida por alguém que efetivamente resolvesse alguma coisa – fora o fato de, nesse processo, perder um pouco da saúde e ganhar sintomas de síndrome do pânico – e poder pedir, encarecidamente, que fizessem a tal “análise da conta” e me liberassem do pagamento da CONTA QUE EU HAVIA CANCELADO MESES ANTES.

Acabei botando a imprensa no rolo (por vias perfeitamente legais e acessíveis a qualquer cidadão que leia jornal) e enfim a Telefonica, digo, empresa, resolveu atender meus pedidos e fazer a análise final da lista de contas que, pra eles, eu estava sem pagar.

Aí me ligaram pedindo desculpas pelo ocorrido, que havia um problema no sistema (sempre ele, o sistema do demônio), e que, assim como diria o @enteiajuda, “Tá tudo bem agora”.

A raiva passou, retirei a queixa do jornal e eis que recebo uma cartinha assim:

“Prezado(a) Cliente,

(…)”

Hahaha. Em outras palavras:

“Prezado(a) Trouxa,

Beijão da Telefonica aê”

Eu mereço.

Tô aqui (há um bom tempo já) pensando em que rumo devo dar a este blog. Sinceramente, não sei. Comecei a postar no antigo “Letras Música e Cerveja” há cerca de 4 anos. Escrevia tudo o que passava pela minha cabeça e o blog tinha meio que um tom de diário na web.
Acontece que passei a ser lida e comentada, pessoas que eu nem imaginava liam minhas bobagens e pior: gostavam do meu jeito de contar as bobeiras que me aconteciam. Aí me animei a escrever sempre e passei um tempão por lá. Só que acabei cedendo às “maravilhas” que o tal do Wordpress prometia e vim pra cá, com a proposta (pessoal, lógico) de renovar minhas atividades na blogosfera. Virei Go, Dani, Go!

No entanto, quando deixei pra trás o mote inicial, não sei o que houve que minha criatividade começou a se extinguir, passei a escrever cada vez menos e acabou que agora não sei o que faço com o meu domínio. E olha que eu continuo adorando as letras, ouvindo muita música e tomando (bastante, mas menos que antigamente, claro) cerveja.

Realmente é de interesse de alguém minha tese sobre os cheiros de SP? Ou minhas especulações a respeito de Deus? Ou minha narrativa do Dia dos Namorados perfeito? Não sei. Não seeeeeei.

Fora que atualmente tenho trabalhado que nem uma camela de circo (não sei por que usei essa expressão, mas quero dizer “trabalhando pra dedéu”) e não consigo me organizar pra escrever aqui. E sinto uma falta… principalmente porque, do fundo do meu coração estrupiado, eu adoro escrever.

E na boa, trabalhar o dia todo conectada à internet me deixa doida. Na hora que eu consigo parar pra escrever sobre determinado assunto, o papo já ficou velho!
Gente! Eu não aguento.

…

Aí me pesa a consciência, porque sou uma pessoa bem conhecida pelas práticas de auto-sabotagem. E este post tá me cheirando a uma velha tática: aquela que uso quando tento arrumar motivos pra justificar o injustificável.

E se estamos falando do meu blog, dos meus posts, do meu domínio, porra, é mais do que injustificável tentar arrumar desculpas (pra mim mesma, na verdade) para o fato de eu não estar escrevendo (olhem o tempo que perdi me explicando sem ter a menor certeza de que alguém vai ler este post. Hahahaha. No mínimo triste.)

Portanto, muito obrigada a você leitor, pelos minutos de terapia.

Prometo voltar logo.

O Marido (ok, ok, Namorado de anos e anos) adorou a surpresinha que preparei pra ele por ocasião do Dia dos Namorados. Claro que sei que o tal dia é só na sexta-feira, mas uma taí uma coisinha que nem todo mundo sabe sobre mim: sou ANSIOSA PRA CACETE. Ainda mais se for pra dar presente: ou eu compro o mimo em cima da hora e já dou logo ou dane-se o calendário…

Dez cervejas diferentes, Rep. Tcheca, Bélgica, Irlanda, Portugal, Escócia, Espanha, Áustria, Austrália, Holanda e Alemanha, uma degustação particular pro sortudo do Marido.

Acabei de ler uma entrevista interessantíssima da Maria Mariana, aquela, de “Confissões de Adolescente”. Ela acaba de lançar o livro “Confissões de Mãe” e tem revelado um perfil que admiro: o da mulher que não tem medo de dizer que veio ao mundo pra ser mãe, e assumir qualquer “conseqüência” por esse desejo, abrindo mão de fama, dinheiro, status ou posição profissional.
Acho isso mesmo.

E embora ela tenha dito algumas coisas com as quais não concordo (como o “amamenta quem merece” e “se a mulher parir naturalmente, será uma mãe melhor” - duas grandes bobagens), a essência da idéia, a maravilha que é ser mãe, foi o que ficou pra mim.

Hoje em dia eu trabalho pra caramba, divido as contas da casa com o Marido e sou quase independente financeiramente. Só não sou independente de tudo porque criamos um estilo de vida para dois, e esse estilo, como todos bem sabem, é mais caro que o “para um”. Enfim. Só que, embora pague metade das contas, sei o que é ser mãe e sou uma esposa à moda antiga, daquelas que adoram cozinhar, cuidar da casa e do marido e não vêem o menor problema em serem sustentadas por alguém que as ame.

(O problema, no fundo, é a base dos relacionamentos, que está cada dia mais fraca e instável. O meu não é assim, pois eu já sou mesmo fora do padrão, mas isso, hoje em dia, infelizmente é bem raro).

Preocupo-me seriamente com o momento em que resolver ter um filho novamente. Porque pra mim isso é questão de valor pessoal: filho tem que ser criado pela mãe. Ele tem que ser amparado pela mãe em todos os seus tropeções e ganhar um beijo da mãe a cada nova descoberta, ser cuidado com o carinho da mãe a cada resfriado e aprender a se alimentar sozinho sob a supervisão da mãe. Por isso, pra mim é extremamente difícil planejar o combo: ter um filho, tirar licença-maternidade de quatro meses e voltar a trabalhar – deixando-o num berçário ou escolinha que o valha – e voltar a trabalhar pra “ter a minha vida de volta” antes que completemos, pelo menos (e juntos), o tempo mínimo de amamentação. Além disso, só de imaginar que se eu seguir os atuais padrões familiares perderei as primeiras palavras e o primeiro cocô no vaso fico zonza de nervoso. Prefiro nem pensar.

Acho que as pessoas, em geral, deveriam ser mais sensíveis e pensar na família como prioridade máxima. Quem sabe, quando alguém como a Maria Mariana falar e as pessoas, além de ouvirem (ou reclamarem bastante, como tá rolando no twitter), refletirem seriamente sobre o assunto, alguma coisa mude…

Porque, sinceramente, eu tenho medo desse futuro-automático.

Tá tudo bem na minha vida. Tenho trabalhado bastante, amado demais e me divertido às pampas.
No entanto, uma das minhas “prioridades” tem perdido espaço no meu dia-a-dia: o meu blog. Sei lá. Acho que tô meio enjoada de escrever e escrever e pensar na próxima “pauta”. Às vezes quero postar uma coisa boba que li no G1, mas como prefiro não escrever muito (pra não perder o timing mesmo) e ter certeza que as pessoas VÃO ler, acabo colocando a informação no Twitter e deixando o Go, Dani, Go! de lado.
Também já pensei em criar outros blogs, mas o excesso de informação que absorvo todo dia acaba me atrapalhando e não consigo mirar num assunto específico, afinal, pensar em 140 caracteres é muito mais fácil, porém, totalmente raso também.

Se tiver alguma nova pesquisa de web 2.0 rolando por aí: Alô que eu abandonei meu blog por causa do Twitter. E não porque não tenho o que dizer, mas não tenho tempo mesmo. Fora que passar ainda mais tempo no PC pode piorar (PIORAR) minha saúde, e quanto a isso, sou mais queimar na academia do que estar superatualizada quanto aos eventos culturais aos quais não faço muita questão de comparecer. Ou sabendo tudo de todos os filmes que estreiam no cinema, mas que não consigo assistir.

Quem eu tô querendo enganar? Às vezes me sinto forçada e isso é como engolir matemática/física/química no colegial: um saco. Ainda mais que sei que é bem possível viver sem decorar todas as fórmulas possíveis numa equação. Ou a velocidade do vento que movimenta a biruta.
…………
Gente, eu preciso de sossego na minha cabeça de vez em quando. Não dá pra ficar online a vida inteira. E saber de tudo um pouco (e muito pouco) causa nas pessoas uma falsa sensação de que elas são superinformadas a respeito de todas as coisas do mundo, quando não o são. Isso sem contar a arrogância.

Eu ainda prefiro ler as revistas semanais no papel, que fico muito mais antenada no que é importante. Portais de notícias e blogs todos os dias ainda não substituem certas coisas.

Além disso, há MUITA COISA pra se saber. E dessas muitas coisas, pode apostar que 70% são só bobagens que não nos acrescentam em nada, mas que se baseiam nas fraquezas do ser humano e ocupam nossa visão (e interesse cego e imediato) quando entramos num portal de notícias querendo saber o que realmente interessa para nosso cotidiano.

Enfim. A internet às vezes me cansa. E as pessoas que apostam todas as fichas nela também.

Pronto.
Vou ficar gatinha, durinha e violenta.
Após diversos conselhos do meu médico – que insiste em dizer que se eu não levantar minha bunda da cadeira e começar a me exercitar regularmente morrerei de infarto antes dos 35 – resolvi me matricular numa academia.
De cara, escolhi o que me parecia mais ativo: “Power Jump” e “Kickboxing”. Cool.

Porque eu detesto passar uma hora só puxando ferro. Se eu vou manter a disciplina?
A conferir.

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Arte da boa: por pura preguiça e porque eu ia viajar no feriado, deixei uma cozinha do tamanho de um bonde – o jantar foi cordeiro e quem é dona (ou dono) de casa entende a piada interna – pra faxineira limpar na segunda-feira. Aí que a faxineira ficou doente e eu me ferrei. Eu e o Marido, óbvio. Hahaha.
A conferir.

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Agora que tenho me obrigado a uma leitura dinâmica pelos principais jornais diários todos os dias descobri que tenho potencial (e matéria-prima) pra outro blog. Darei notícias por aqui.
A conferir.

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Tem pelo menos 3,5 quilos de chocolate na minha casa e eu não darei conta de tudo sozinha. Será um sinal dos céus minhas aulas na academia começarem hoje?
A conferir.

Por que será que, em geral, todo funcionário público tem cara de quem comeu laranja azeda quando atende as pessoas? Isso pra dispensar o palavrão que paira no meu cérebro. Serão os salários altos? Ou a estabilidade no emprego? Não entendo. Depois vou perguntar pro meu pai se ele também era assim quando atendia o povo na Vara do Trabalho lá da terrinha.

Acontece que hoje fui roubada dentro do ônibus, vindo para o trampo.O pilantra fedorento abriu minha bolsa, tirou minha carteira e o celular, fechou a bolsa de novo e sumiu. E eu não vi e nem senti. Só dei falta das minhas coisas quando cheguei na agência pra trabalhar. Graças aos céus ele não viu meu IPod nem minha câmera. (Hijodeputa)

Maravilha. Aí a pessoa tenta fazer BO pela internet e não consegue, aí perde um tempão na delegacia da esquina pra fazer um “BO de Investigação” (HAHAHA) que só vai servir pra…. bom, útil mesmo ele não será pra nada, já que é possível chegar no Poupatempo e simplesmente dizer que perdi os documentos pra tirar segunda-via de tudo. Além disso, o celular também é um item perfeitamente “perdível”. Enfim. Nem sei porque fiz a merda do BO, tendo que aguentar a cara de quem comeu laranja azeda (dispensando o palavrão de novo) da escrivã infeliz. Ah, dá licença! Por isso que quando meu pai vinha com a ladainha de que o ó é fazer concurso público eu sempre dizia: “Pai, não quero estabilidade, quero fazer algo que me dê prazer e realização. Se rolar grana, melhor”. Porque olha, estudar que nem doido, prestar concurso pra trabalhar por toda vida num escritório cheirando a mofo e registrando “furtos” – porque eles me corrigiram: não é roubo, é furto. Rá. Pra mim é violência em terceiro grau contra a minha liberdade individual – com cara de asno com câimbra, definitivamente, não é pra mim.

Cansei de não ter minhas solicitações atendidas, de passar horas no telefone ouvindo uma musiquinha infernal e agüentando o famigerado “estarei estando verificando e estaremos resolvendo sua solicitação”. O catzo com o gerúndio. Cansei de passar raiva.

Depois de centenas de protocolos, impublicáveis xingamentos mentais, tremeliques de desespero e infundada esperança na nova Lei do SAC, resolvi tomar uma atitude.
Não sei se é uma suuuuper resolução ou se eu farei alguma falta naquela empresa das trevas, mas é atitude: chutei a Telefonica e saí da Sibéria.

Pronto. Falei. E isso não é um “publieditorial”.

Senhor Deus, venho por meio deste manifestar minha insatisfação com a duração do dia na Terra. 24 horas não dá pra quase nada e o senhor há de compreender, pois sou uma moça aplicada nas tarefas e gosto de fazer tudo direito. Só que, pra isso, preciso de mais tempo para conseguir dormir 8 horas por noite, poder tomar um bom banho pela manhã, passar todos os cremes que as revistas indicam, preparar meu café e tomá-lo com a tranqüilidade orientada pelo meu médico, estender a roupa lavada, me maquiar e sair com tempo de não precisar correr de salto até o ponto de ônibus.

Além do mais, gostaria bastante de ter mais tempo também no trabalho. Preciso poder lidar com CINCO prioridades ZERO todas as manhãs e tardes e ler os principais jornais todos os dias (se quiser posso citar alguns pra você). Fora que seria bem produtivo se eu tivesse um tempinho extra pra poder atualizar meu blog mais vezes ao mês, checar e postar no Twitter a cada 10 minutos, me conectar ao BlipFM e contar aos outros que música tá na parada do meu coração, fazer manutenção do meu currículo no LinkedIn e distribuir umas recomendações, atualizar o MySpace, dar mais atenção aos clientes, quem sabe entrar em outra rede social, checar os portais de notícia (os mais importantes, pelo menos), tomar água, ir ao banheiro, almoçar com calma, pagar contas, correr ao banco quando o bendito online dá pau, orientar minha empregada por telefone, administrar as compras da casa, fazer pequenos favores para o marido, ligar pra minha mãe e dizer que tô tão ocupada que não consigo tempo nem pra bater um papinho com ela, resolver encrenca na imobiliária, quebrar paus eventuais com a Telefonica, fazer exames médicos, conseguir ir a algumas consultas que são necessárias de vez em quando e ainda fazer algum exercício físico, porque meu colesterol tá nas alturas e meu médico vive dizendo que, se continuar assim, vou morrer antes dos 40.

Também seria legal se sobrasse um tempinho pra eu ser uma esposa dedicada e bem-humorada para o Marido e ainda descansar um pouco antes de cair, esgotada, na minha cama toda noite. Além disso, seria jóia se eu conseguisse fazer as unhas toda semana, ir ao cabeleireiro de vez em quando, começar um curso de inglês e manter um hobby.

Se aceitar sugestões, acredito que umas 41 horas estariam na medida.

Ah! E se puder liberar mais um tequinho de tempo pra eu respirar seria ótimo.

Obrigada, Daniela

Tenho uma teoria a respeito do fato de não existirem “deusas da guitarra”.
Alguém conhece uma? Tá, uma. Mas duas, três, cem??? Grandes vocalistas não contam, porque tô falando de guitarristas.

(e nem adianta começar a brigar porque eu mesma sou fã de bandas com vocal feminino)

Se você conhece um pouquinho de música (como yo) sabe que não há deusas do rock. Só deuses. Os maiores guitarristas do planeta (vivos e mortos) são todos homens. Ou, segundo a famigerada lista dos “100 Maiores Guitarristas de Todos os Tempos” da Rolling Stone (para a qual só não coloco link direto porque não achei), publicada em 2003, pelo menos 98% dos top-tops fazem parte do mundo macho-nato. São caras que mudaram o rumo da música em algum ponto da história, consolidaram um estilo, ou, simplesmente, foram (e ainda são) tão fodásticos no que fazem que arrepiam quem os ouve, arrebatando fãs ensandecidos por todo o mundo.

(Tem um artigo legal aqui).

Portanto, minha teoria é a seguinte: os homens têm um relacionamento FÁLICO com a guitarra. Pronto.

Isso explica por que não há grandes guitarristas mulheres - basicamente porque elas não têm falo. Ou seja, para esses caras, música é tesão puro, e executar um solo é como bater uma grande punheta.

Querem outra base argumentativa? Por favor analisem cuidadosamente as fotos abaixo e vejam se não tenho razão:

Bom, acho que já convenci. Agora é só aguardarmos, ansiosos, minha próxima idéia brilhante.

Ahá!

Lá vou eu para o meu feriadão.

Sábado, domingo, segunda, terça e meia-quarta de descanso. Nem acredito.

Claro que normalmente as pessoas vão à praia ou sobem alguma serra pra pular o carnaval em alguma cidade com algum sucesso na bagunça de rua, mas eu não. Nananinanão, porque além de eu ser avessa a essas comemorações - que até são legais quando estamos entre amigos e muita cerveja - e não gostar de praia - isso sim: detesto praia (e a implicação do biquini e a minha bunda que nunca vai ser dura) - estou pra mudar de apartamento e preciso economizar dinheiro.

Fora isso tem a questão de que alguém lá em casa fará plantão o final de semana todo e o feriado todo, e todo o resto do tempo do mundo. Ou seja, vou descansar, comer, dormir até tarde, comer, zapear pelos canais abertos de TV (aventura super radical), comer, dar uma varrida na casa, comer, ver uns filmes e comer, tudo sozinha, porque não terei nem companhia. Tudo bem que ele acabou de voltar de 35 dias de férias, mas pô! Carnaval é Carnaval. Mesmo pra quem não vai atrás do trio elétrico.

Alguém sabe como acesso o setor de reclamações do Estadão?

Humpf.

Dona Rolinha é uma moçoila prafrentex, animada, de bom papo e com muitos amigos que gostam dela.
Curte uma cervejinha gelada (várias, aliás) e é bem desinibida quando o assunto é ficar chapada. Às vezes abusa e passa mal, mas dificilmente dá trabalho pra galera.
O único porém na vida social da dona Rolinha é que ela insiste em tentar acompanhar seus amigos morcegões, que sempre a atraem para o perigo dos rasantes vôos noturnos no escuro e para as “tree parties”, nas quais eles normalmente se exibem com a habilidade de ficar de cabeça pra baixo e chapados ao mesmo tempo. Pior: o marido dela é um dos morcegões. Quem mandou querer sair da mesmice pombal e se aventurar com um ser tão mais forte, experiente e vivido na arte de dormir de cabeça pra baixo?

Enfim.

Eis que ontem, durante uma dessas “tree parties” que rolava lá no ninho do casal Morcego Professor e Morcega Prefiro-Chá-Verde, e contrariando todos o prenúncios de que ia acabar se dando mal – além dos avisos expressos do Morcego Marido, que observando-a na atividade, percebeu que estava indo longe demais – dona Rolinha quis acompanhar a gang e capotou.

Uma boniteza que só vendo.

Deu PT, ficou com as quatro rodas pra cima, tão chapada que não conseguia se levantar do sofá gostoso no qual desabou. Hora passa, passa outra e nada da Roleta se recompor pra voltar pra casa. Aí, percebendo que realmente estava na hora de voltar pro ninho da Antônio Bento, a muito custo dona Rolinha se levantou, apoiou-se no Morcego Marido e foi que foi pro elevador. Junto ainda estava o Morcego Fotógrafo, amigo deles.

Respirar dentro do elevador foi terrível, coitada, e ela só se preocupava com os impulsos involuntários que vinham do estômago pra garganta a cada respiração. 7º, 6º, 5º…. ufa, ufa, ufa… 2º, 1º “abre, abre, sai, sai”, e o Marido Morcego dizendo: “calma, Rolinha. Respira!”. O Morcego Fotógrafo na mesma conversa e a Rolinha suando frio no lobby do prédio. Até que não deu mais pra engolir os impulsos e a chapada, digo, dona Rolinha, “lavou o chão”. Lavou. Sujou tudo: o chão, a parede, o espelhão bonito que enfeita o local. Foi uma cena ridícula e eram duas da manhã.

Aí um pede socorro, outro segura o cabelo da Rolinha, o Morcego Professor desce e começa a cuidar da sujeira – aquele tipo de sujeira que cada um deve dar conta da sua, mas beleza. Dona Rolinha, recuperando-se e afundando num constrangimento sem tamanho, teve vontade de chorar e lavar o chão com cândida. E só não saiu correndo porque as pernas não respondiam tão rapidamente quanto ela queria.

E a noite acabou.

FIM