Não adianta.
Por mais que eu tente, arrisque, combine peças de várias formas, não consigo me acostumar a usar “roupa social”. Odeio. Não combina comigo. Porque eu sou stylish.
Juro. Parece que além de me enganar com a pompa corporate, a impressão que eu tenho é de que as pessoas me olham e pensam: “tem alguma coisa falsa aí”. Claro que tem! Eu não SOU assim. Sou de outro jeito.
“Roupa social” não combina com cores fortes, não combina com sapatos estilosos, não combina com delineador debaixo dos olhos. Não combina com o preto que eu adoro usar, porque “roupa social” inteira preta me deixa com cara de corvo. E o visual “stylish-black” é a minha cara. Não combina com o meu cabelo desfiado meio castanho-meio-loiro, não combina com o meu comportamento, não combina com minhas formas carnudas. Porque eu sempre fui além da magreza (e sim, isso é um eufemismo pra “gordinha”), e “calça social”, “camisa por dentro”, cinto, relógio com pulseirinha de couro e coque, definitivamente, me encobrem.
Digo normal porque minha percepção do mundo é um pouco diferente dos outros mortais. Sou uma moça especial. Pelo menos eu acho isso, e é melhor do que pensar que tenho uma doença no cérebro.
Hoje tá assim. Tudo chama a minha atenção e eu não consigo me concentrar numa atividade só. Eu me concentro, mas em várias coisas ao mesmo tempo e parece que não vou conseguir finalizar nenhuma. É como se eu me fechasse no meu mundo junto com tudo o que eu tenho pra fazer, e confiasse somente no silêncio proporcionado por essa “levantada de vidros” pra me fazer concluir alguma coisa.
Tenho tido alguma dificuldade em dormir por esses dias. Primeiro porque, óbvio, é verão. E verão, pra mim, deveria ser só uma palavra no calendário. Nada de sol, bronze-pedreiro, stuffy days, suor, bichinhos voadores, cheiros acentuados e ar parado. Odeio passar calor.
Aí, se não bastasse o calor insuportável, minhas noites têm sido preenchidas com mais uma coisa que eu detesto: barulho. Odeio barulho, odeio tentar dormir precisando suprimir barulhos chatos e fora-de-hora do meu cérebro. Porque meu cérebro não desliga enquanto existe um zum-zum e isso é foda. Até tento abstrair e de vez em quando consigo (como quando o som rola até altas horas lá em casa), mas barulho chato não dá.
E barulho chato, meu amigo, é barulho de caminhão. Tá louco. E barulho de caminhão de lixo, manobrando, abrindo e fechando aquela bocona que engole as coisas, manobrando, acelerando, freando, dando ré, encostando pra dar tempo do lixeiro se pendurar de novo, tudo de madrugada. MADRUGADA. Duas horas da manhã pra mim é madrugada. Vou mandar uma carta pro prefeito. Onde já se viu? Calor e barulhão não dá.
Quase uma semana aqui e ja tenho um monte de percepcoes interessantes a respeito do british way of life.
- primeiro: os teclados daqui nao tem acentos;
- pra onde quer que eu olhe, sempre vejo alguem portando um instrumento musical. Deve ser por isso que a Inglaterra tem a fama que tem;
- o Tube e muito, mas muito CONFUSO. Ja me perdi varias vezes. Nunca sei exatamente pra onde ir;
- aqui, os brasileiros sao reconhecidos pela empolgacao;
- banho nao e um habito muito comum. Nao sei se somente dos ingleses, claro, porque tem gente de todo canto vivendo, passeando, estudando e trabalhando aqui. Alias, o que mais tem e indiano. Eu mesma cruzei so umas duas ou tres vezes com brasileiros;
- as pessoas tem paciencia com estrangeiros;
- andar de carro e algo extremamente pavoroso pra quem esta acostumado com a direcao do lado esquerdo do carro, principalmente se voce esta sentado no banco do carona;
- o cafe local (de maquinas ou em casa mesmo) e terrivel;
- as famosas ’sausiges’ sao mesmo uma delicia local. Com cerveja, melhor ainda.
Chegou a hora. Embarco amanhã rumo à possível maior aventura da minha vida.
Será a primeira vez que viajo sozinha, a primeira vez que passarei 12 horas num avião, a primeira vez que estarei longe da minha família por um mês inteiro, num país em que terei que destravar meu inglês se não quiser passar fome. Será bem interessante…
Todo mundo me pergunta se estou ansiosa, afinal, faz tempo que essa viagem está planejada e tenho baseado minha rotina nela há alguns meses. Mas não sei o que acontece comigo, porque minha ansiedade se manifesta de um jeito diferente do das outras pessoas. Eu durmo normalmente, como, relaxo e me organizo. Claro que estou doida pra ir, mas não fico com aquela coisa de “mhmhnhnmhnhaaaa”. Nem minhas cutículas tenho comido, vejam só.
Enfim. Espero conseguir blogar de lá e dar notícias da aventura, dos lugares que irei conhecer, dos pubs e dos shows que conseguirei assistir, dos micos que com certeza irei pagar. Além disso, se tudo der certo, minha Sis comissária de bordo vai me visitar e vamos encher a cara de Guinness juntas. Glória.
Mas eu volto… Ô se volto. Meu coração ficará aqui, me esperando lá em casa e fazendo companhia ao Marido – o durão mais ansioso que já vi pelo meu retorno e pelas histórias que trarei na mala.
É fácil observar como, em geral, as pessoas deixam de lado qualquer hábito saudável ao adentrar o escritório para mais um dia de trabalho. Café, doce, cheese-salada com ‘meia porção’ de fritas no almoço às três da tarde, café, petit-gateau às quatro, café, bolacha, sanduíche de mortadela com coca às cinco e meia, café. Tudo isso sentadas em frente ao computador, lamentando a vida sedentária e lendo, preocupadas, notícias e mais notícias sobre estatísticas que mostram que as pessoas desenvolvem – cada vez mais cedo – doenças sérias devido à falta de exercícios físicos regulares. Infarto fulminante, trombose, pereba na pele, celulite grau 72.452, esteatose. Mais café. Porque depois de um dia inteiro de trabalho e quatro horas de transporte coletivo desanimam qualquer bunda-mole de pedalar quarenta minutos numa ergométrica ou encarar uma sessão de treinamento na academia. O negócio é tomar café e ser feliz sentado.
Pelo menos enquanto o braço não começa a formigar.
Pode parecer exagero e taxa ridícula de modéstia, mas acho um estupro alguém mexer nos meus textos. Odeio. Principalmente quando a pessoa que altera não entende porra nenhuma de língua portuguesa.
Claro que uma revisão sempre é necessária, e sou humilde o suficiente para entender isso, mas me incomoda que as pessoas simplesmente acrescentem ou tirem palavras, mexendo na estrutura e deixando o texto com cara de que nem foi lido direito antes de receber as alterações. Tudo fica mudado e parece que não fui quem escreveu. Isso me dá uma raiva absurda, porque meu trabalho foi jogado fora.
Enfim.
Que ódio.
Não dá. Nunca imaginei que um evento desse tamanho contaria com uma infra-estrutura de venda de ingressos tão chinfrim, irritante e ineficaz. Até tentei, passei raiva, perdi um tempão no site e no telefone, mas assim, nunca fui de dar muita pelota pra coisas que não valem a pena (em tudo na vida), e não será desta vez que atropelarei meus valores. É só um show. Tudo bem que sou fã da Madonna desde criança, que as apresentações dela são demais, mas não tenho saco pra isso, não. Tá louco. Vou comprar o DVD e tá beleza.
Fora que essa decisão reflete numa economia de pelo menos 400 paus.
E pra quem tá indo viajar isso é uma mão na roda inglesa.
Na verdade, tô sem saco pra isso desde o começo, porque essa mania de patriotismo sazonal que o brasileiro tem é ridícula. É um tal de ‘Vamos torcer!’ e ‘Vai Brasiiiil’ que dá nos pacová, porque todos sabemos o que acontece quando os atletas não conseguem uma medalha de ouro. O povo mete o pé, xinga, chama de fracote, fica indignado, tudo como se aquilo fosse realmente importante para as pessoas além daquelas que estão lá representando o país, que treinam mais do que vivem e dão o sangue pela vitória.
Aposto que eles mesmos só dão o sangue porque sabem a baixaria que o brasileiro faz em caso de derrota, sendo que ninguém valoriza o fato de que, só por estarem numa olimpíada, os caras são campeões.
Tá louco. Que falta de respeito…
Mas assim, falta de respeito mesmo é o cara que ganha não sei quantos milhões de dólares por ano fora do país, é escalado pra seleção e, ao contrário dos verdadeiros atletas – que choram e se lamentam de verdade por não conseguirem trazer ‘o ouro pro Brasil’, mesmo tendo dedicado a vida ao esporte sem um apoio decente do governo ou de um puta patrocinador – fala ao celular em plena entrega da medalha conquistada.
Confesso que estou em pânico com a organização do show da Madonna.
Já fiz cadastro no site, já descolei alguém que vai me emprestar o cartão (família, claro) e só estou esperando chegar as 23h55 do dia 2 pra começar o plantão na frente do computador. Pensei até em fazer uma carteirinha falsé de estudante pra pagar meia entrada, mas sentindo que pode dar merda, desisti. Quero pagar tudo, que se foda. E na pista.
Tá bom que vai ter postos de venda, que dá pra comprar na Renner e na Avenida das Nações Unidas e que o esquema prevê até venda por telefone, mas tô com o maior medão de não conseguir um ingresso. E assim: as pessoas trabalham, Madonna. Desculpa, mas como vou sair do escritório e ficar plantada em fila pra comprar ingresso? Não dá. Sou fã desde criancinha, mas tenho noção da minha responsabilidade no trampo. Pelo menos enquanto ainda consigo manter a calma.
Da última vez que a loira esteve no Brasil eu tinha de 13 pra 14 anos, e nem pensei em pedir pra minha mãe me deixar ir ao show, sonhando com a volta dela quando eu fosse maior. Aí que já passaram 10 anos desde que eu fiquei maior e a vaca não veio.
Agora, cinqüentona, aposto que essa será a última vez que ela vem pra cá!
Quem passou pela Av. Goiás (a maior de São Caetano - referência ‘mundial’ da cidade) no início da madrugada do último domingo, viu a porta do Unibanco (que “nem parece banco” - pegou? pegou?) assim.
Segurança é isso aí.
E juro que NÃO é montagem.
Se você não pegou, explico:
PS.: Notou que as cores das vassouras são iguais às do banco? Pegou? Pegou?
Sexta-feira, às 9h da manhã, no metrô, mau-humor total.
Aí que a gente acha que é um saco acordar cedo, que podia ter inventado uma dor no dedão do pé pra não trabalhar, que o prefeito deveria proibir que chovesse em São Paulo, que bem que esse mundaréu de gente podia tirar férias tudo de uma vez….
Aí a gente olha, lá no fundo do vagão, uma menina sentada no cantinho, de olhos fechados, sorrindo como se estivesse num sonho em meio ao nosso inferno psicológico diário e se pergunta: por que, Deus? Por que eu não sou simplesmente… assim?
